José-Augusto de Carvalho, Portugal

Llanto por Victor Jara                                                         No te dieron el derecho de coger amapolas                 en todos los caminos de tu tierra.                   Para ellos,                 el derecho que querias de vivir en paz                 era el peligro de la luz sobre las tinieblas...                   Ay, las tinieblas hijas de la muerte                 y amantes de todos los asesinos!                   Ya no llueve en Santiago!                 El cielo ha secado todo su llanto!                 Y los ecos de tus canciones se han perdido                 en las alas heridas del cóndor                 subyugado por los bandoleros.                      Do livro em construção «AL ANOCHECER»

foly galan, españa

El vuelo de la mariposa ... Para mi querida tía Mª de los Ángeles y para todas sus encantadoras compañeras... Capítulo único DEL CREPÚSCULO AL OCASO ... Amanece lentamente en el valle y las sombras nocturnas huyen acosadas por los primeros rayos de sol. El canto de los pájaros se funde en melodía improvisada con el sonido del viento que, ajeno a su gran poder erosivo, juguetea alegremente con las sumisas copas de los pinos y eucaliptos que alfombran desordenadamente todo el paraje, creciendo en asimétrica armonía; mientras, multitud de insectos revolotean entre los matorrales, acompañando con el zumbido de sus aleteos al espontáneo y lejano ladrido de Sansón: el perro labrador de Gonzalo, que todas las mañanas espera impaciente a que su dueño le abra la puerta de la calle para dar su cotidiano y tan preciado paseo matinal; por supuesto, con el clásico pretexto lógico de hacer sus necesidades. ... Revoloteando en antiestética coreografía, una preciosa mariposa luce su bella policromía, mientras atraviesa el jardín de Jacinta: donde las rozas, los claveles y las gardenias bailan ahora batidas por una suave brisa. Uno de los dos jóvenes hermanos Fernández, precisamente el más pequeño, de cinco años de edad, se ha distraído mirándola y su hermano mayor a tenido que tirar de él por el brazo, para que no se quedara atrás rezagado: se dirigen a la escuela, con sus pesadas mochilas cargadas de libros colgadas a la espalda; y probablemente, como siempre, llegarán con retraso. ... Al doblar la esquina de la farmacia, los dos niños se han cruzado casualmente con Sansón que, por perseguir maliciosamente a un gato callejero, hoy ha realizado una variante en su recorrido habitual, acabando frente a la puerta de la tienda de ultramarinos de Víctor: el cual le ha dado refugio al felino en su establecimiento y lo está acariciando en estos momentos, mientras el animal ronronea complacido, recostado cómodamente sobre el mostrador. ... La mirada del gato se pierde ahora en Alicia, la simpática costurera vecina de Víctor; que a pesar de sus noventa y dos años de edad se mueve con increíble agilidad y soltura, mientras abandona el negocio de su vecino, transportando varias bolsas de plástico blanco que lleva repletas de comestibles: esa misma tarde recibirá la visita de sus hijos y sus nietos, a los cuales ha invitado a merendar. El gato aprovecha para salir camuflado detrás de la anciana y, tras comprobar que Sansón ya se ha marchado, continúa su silencioso recorrido bajo los vehículos estacionados en la avenida principal. ... Ahora el sol domina el cielo marcando el medio día, tímidamente escoltado por algunas pequeñas nubes. Sansón ya ha regresado a su casa y duerme plácidamente la siesta, acostado a los pies de su amo. Los hermanos Fernández también han culminado su jornada escolar y retornan perezosamente a su hogar; pero, como de costumbre, dando un premeditado rodeo para pasar por el parque, donde disfrutan enormemente balanceándose en los columpios o descendiendo incansablemente por el tobogán. Posiblemente, el gato amigo de Víctor también estará durmiendo por ahí: escondido en alguno de sus sitios preferidos, como el tejado del taller de Felipe, o en el interior del camión averiado de Javier. ... El día prosigue con su ritmo de costumbre y los nietos de Alicia ya están terminando de merendar. La mujer es inmensamente feliz con las visitas de sus familiares, pero comprensiblemente suele acabar extenuada. Aunque, afortunada o desafortunadamente, ellos nunca vienen a verla más de una vez al mes. El tañido de las campanas de la iglesia próxima les recuerda a todos que ya son las seis de la tarde. Las nubes están acorralando al sol progresivamente, acelerando el atardecer. Pronto caerá la noche nuevamente en el valle y habrá pasado un día más. ... Poco antes de oscurecer, Jacinta se tomará un café en la terraza de su vivienda, deleitándose orgullosamente con la maravillosa belleza de su adorado y magnífico jardín; y quizás, hasta vea también la preciosa mariposa que observó el pequeño de los Fernández, merodeando las delicadas y variadas flores que lo pueblan; aunque, probablemente, ignorará por completo que la corta vida del insecto no se prolongará lo suficiente como para poder volver mañana por allí...

frank otero luque

ETERNO ENIGMA Tiempo que abarcas / todo / y nada. Que ocultas y evidencias / al Dios infinito. Que haces visible lo invisible con el paso del tiempo. Tiempo que mueres en el instante preciso / de tu medida, de acumulados minutos, siglos que no descansan jamás. Eterno noviazgo de Tanatos y Eros coqueteando, devorándose / mutuamente. “Coitus“ Ergo sum; no lo Descartes. Pero todo a su tiempo… ¿Qué es la muerte, entonces, sino el dolor de un “hasta luego”? ¿Y un retoñar cualquiera / el bautizo de la vida? Inmóvil contemplo los cambios; marcado soy al mirarlos. ¿Por qué, entonces, oculta su rostro la eternidad / cuando me veo en su espejo? Pierdo el tiempo haciendo este poema. Inútil obsesión / de atrapar el concepto y el concepto me atrapa. La luz es restaurada en el instante que lo decreto, a 365,000 / kilómetros de nada. Alfa y omega de la herejía, barro ancestral que se endurece y agrieta al contacto de mi mano. Relativo, sediento de vida, recurro a Einstein, quien me revela / que los astros flotan en líquido universo; que dejan a su paso estelas en el firmamento, que se eclipsan / y alargan su sombra. La palabra me limita. Los contornos de la imagen no definen la verdad. ¡Exijo, pues, una reparación!: ¡Fui estafado / por la cárcel de las horas! Agua, luz, calor: ¿Por qué tanto dolor? Eterno enigma de lo eterno. Tengo la edad de mis angustias. En mi olvido existencial, recupero el asombro. Reconozco, recuerdo que dos mas dos son cuatro en el éter de lo abstracto. Se mezclan los idiomas / en esta Babel que prologó mi existencia. ¿El epílogo? Lo dejó a la intemperie de mis dudas y mi suerte…

Palabras sin escolta de Elsa Tió, por Antonio Skármeta

El último libro de la poeta puertorriqueña Elsa Tió fue bautizado la semana pasada en San Juan por el escritor chileno Antonio Skármeta. "No hay la menor duda en las certezas de Elsa Tió. Es efectivamente una pastora que cuida las palabras verdaderas. Es la lluvia alerta ante la sequía. Sus imágenes son alborotadas y nos alborota. Lo abstracto lo hace cálido, la exuberancia tiene en sus juegos de imágenes un guiño espiritual. Su voz está tan cerca de la naturaleza que el espectáculo de árboles, flores, ríos, vientos cargados de sal, son ella misma. Es espaciosamente íntima. Alguna vez Janis Joplin le cantó al amado un tema de Carol King: "You make me feel like a natural woman". No sabían lo que iba a ser esta actitud en el mismísimo Caribe. Elsa Tió nos cuida y nos agita, de manera frontal, con un aliento que le viene de la alegría, de la defensa apasionada de la justicia y su lengua, a las que ama tanto como al amor mítico y al amado real. Se conoce bien: se sabe efímera y eterna. Tiene el gusto de decir, de decir bien, no se arredra ante las palabras: va con ella, incluso corre un poco más adelante. Poesía que te deja con ganas. Ganas de actuar. De amar así, de ser amado de esa manera. De tener el corazón puesto en medio de la gente. Elsa Tió: única y plural. Nuestra. Palabras sin Escolta. ¡Qué libro!" Palabras sin escolta Colección Los Conjurados Común Presencia Editores 2007, Bogotá, Colombia tomado de Colaboraciones y sugerencias: confabulacion1@gmail.com Números anteriores: http://con-fabulacion.blogspot.com/ Colaboraciones y sugerencias: confabulacion1@gmail.com Números anteriores: http://con-fabulacion.blogspot.com/

Luis Miguel Anamaría, Peru

Verano, es un buen vino para mi tristeza   Mi corazón está en un hilo en mitad del desierto   siento no haber conversado más siento no haber intercambiado corazones invisibles   me gustaría  tener  un oído inmenso.. y escuchar   en la torre de San Borja a esa inquieta testiga de la historia nacional   Me gustaría correr y abrazarla y darle un beso en la frente o en la mejilla Pero sé que es la hora de los hijos... Ros comparte el dolor con sus hermanos   Cuando se fue la mía compartí conmigo mismo lloré tres días no paraba....su  único hijo soy egoísta también  el dolor de la familia y los amigos Ros  tiene que ser fuerte por ella misma, por la familia por la causa que defiende con ardor... la camarada  Violeta está luchando por un poquito de vida... antes de hacer el viaje a las estrellas Verano, es un buen vino para mi tristeza. .-envio rosina valcarcel

revista zunai

Entrevista: O prazer da invenção: uma conversa com Nuno Júdice De Noigandres & Navilouca a Coyote & Oroboro: las revistas brasileñas de invención y las antologías antinormativas, de Charles Perrone Modos de uso de la poesía concreta, el caso de Torquato Neto, de Mário Cámara Elogio do simulacro na poesia de Waly Salomão, de Flávio Boaventura A profanação da linguagem em Giorgio Agamben, de André Dick Especiais: Tordesilhas, Festival Íbero-americano de poesia contemporânea Galeria: exposição virtual de Eduardo Frota Traduções: Jorge Luís Borges, Alejo Carpentier, Lorine Niedecker, Gao Ge, Giórgos Seféris, poetas contemporâneos do Chile Apresentação de Francisco Véjar Júlio Espinosa Guerra Damsi Figueroa — II Jaime Huenún Leo Lobos Mário Meléndez Armando Roa Vial — II Jesús Sepúlveda Poesia ibero-americana: Armando Freitas Filho, Rodrigo Garcia Lopes, Ernesto de Melo e Castro, Alfredo Fresia, Jorge Melícias, André Sebastião, Luís Carlos Mussó, David Bustos, poetas contemporâneos da Venezuela Gritos ocultos, conto de Nelson de Oliveira Ao som de duas insônias, conto de Marcelo Tápia Abril, conto de Rodrigo de Souza Leão Cartas de Luanda, por Abreu Paxe Zunái, Revista de Poesia e Debates: www.revistazunai.com.br Editores: Claudio Daniel e Rodrigo de Souza Leão Webmaster: Ana Peluso Onde encontrar: no ciberespaço Preço: inconcebível. Inefável

poesia argentina joven en ingles

POESÍA ARGENTINA EN INGLÉS, 2004 20 poetas 20 El jueves, 6 de mayo de 2004, se presentó en Londres la antología de poesía argentina, “Twenty Poets from Argentina – Poetry of the Nineties”, que ha editado el sello Redbeck, de Bradford, Inglaterra. La presentación tuvo lugar en el Poetry Society, en Covent Garden, en la capital británica, con la presencia del embajador argentino, Federico Mirré. Presentes también había poetas ingleses y escoceses, periodistas y representantes de diversas entidades de escritores en Inglaterra. David Tipton, poeta, director de Redbeck, alguna vez docente en el St George’s College, Quilmes, en los años sesenta, tuvo a su cargo la presentación. Andrew Graham-Yooll, traductor de la antología que incluye a veinte poetas jóvenes argentinos, leyó pasajes de las poesías en inglés.                 La presentación del libro salió bien apoyada, dado que el suplemento cultural del Financial Times, el “FT Weekend”, publicó una de las poesías (de Fabián Casas), al anunciar la publicación. La antología es producto de la traducción de Andrew Graham-Yooll, con la colaboración en la selección y corrección de Daniel Samoilovich, poeta y director del “Diario de Poesía”, quien también tuvo a su cargo el prólogo de la edición. La consigna con la que se inició la labor en el año 2000 fue que los poetas debían tener 40 años o menos en ese momento. La edición bilingüe de Redbeck Press se solventó en parte con el apoyo de la Fundación Antorchas. También contribuyó la Northern Arts, el fondo de las artes de Yorkshire, base del sello Redbeck.                 La colección tiene su origen en una conversación durante una cena en el invierno del 2000 en Buenos Aires en la que uno de los comensales, de visita en Argentina, se quejó que no hallaba la posibilidad de leer poesía joven argentina en inglés. La realidad era que no había una antología de poetas argentinos en inglés desde la amplia colección hecha por William Shand, impresa con el sello de la Fundación Argentina para la Poesía, en 1969.                 Los veinte poetas son: Fabián Casas (Buenos Aires), Walter Cassara (Buenos Aires), Carolina Cazes (Buenos Aires), Washington Cucurto (Quilmes), Edgardo Dobry (Rosario), Verónica Viola Fisher (Buenos Aires), Rodrigo Eduardo Galarza (Corrientes), Martín Gambarotta (Buenos Aires), Daniel García Helder (Rosario), Silvio Mattoni (Córdoba), Roxana Paez (La Plata), Martín Prieto (Rosario), Sergio Raimondi (Bahía Blanca), Patricia Rodón (Mendoza), Alejandro Rubio (Buenos Aires), Guillermo Saavedra (Buenos Aires), Gabriela Saccone (Rosario). Carlos Schilling (Santa Fe/Córdoba), Beatriz Vignoli (Rosario), Laura Wittner (Buenos Aires). Andrew Graham-Yooll (Buenos Aires, 1944), periodista y escritor anglo argentino, tiene una veintena de libros publicados, en inglés y castellano. Ha traducido poetas ingleses al castellano, y argentinos al inglés. Tradujo al inglés tres obras de la serie “Teatro x la Identidad”. Ha traducido al inglés libros de Mafalda, del humorista Quino.

silvio hoffman, argentina

¿Cómo es el amor? Por  Silvio Hoffman.           “Di. ¿Cómo es el amor?”  Pregunta W.H.Auden (1907-1973)                                                        en su libro “Otro tiempo”   “El amor es un niño, dicen unos; otros que es un pájaro / Que hace girar el mundo dicen unos; otros, que ni pensarlo / Le fui con la pregunta a mi vecino, supuestamente al día. / Su mujer se enfadó mucho y me dijo que no me serviría.”   “¿Se parece a un pijama, o al jamón de clínicas de reposo? / ¿Tiene un olor a llama del Perú, o un aroma suave? / ¿Rasca al acariciarlo como un seto, o es como un edredón? / ¿Tiene los bordes suaves, o afilados? / Di, ¿cómo es el amor?”   “Nuestros libros de historia lo mencionan en breves, raros párrafos, / y es ya un lugar común entre las cosas / que ocurren en los barcos; / he visto referencias al asunto en casos de suicidio./ Lo he visto, incluso, escrito en la cubierta de las guías de tren.”   “¿Aúlla como un perro de pastor, o es marchita militar? / ¿Puede hacerse una fiel imitación con sierra o Steinway Grand? / ¿Tiene éxito cantando en la reunión? / ¿Le va solo la clásica? / ¿Lo deja cuando uno quiere calma? / Di, ¿cómo es el amor?   “He mirado en la casa de verano y allí no ha estado nunca; / en el río a su paso por Virginia y al sano aire de Brighton. / No entendí lo que allí cantaba el mirlo o el tulipán decía, / pero no lo encontré en el gallinero, ni debajo de la cama.”   “¿Sabe poner facciones increíbles? / ¿Le marea el columpio? / ¿Se pasa el tiempo yendo a las carreras, o juega a anudar cabos? / ¿Tiene su propia idea del dinero? / ¿Le harta el patriotismo? / ¿Cuenta cosas vulgares con encanto? / Di, ¿cómo es el amor?”   “Cuando llegue, ¿lo hará sin avisar mientras me meto un dedo en la nariz? / ¿Me llamará a la puerta una mañana, me pisará en la calle? / ¿Llegará como a veces cambia el clima? / ¿Será cortés, o no? / ¿Va a revolucionar toda mi vida? / Di, ¿cómo es el amor?”   -¿Me pregunta a mí, qué cómo es el amor? Lo intentaré, como tantos otros lo han hecho:         El amor es cuando el agua dulce del mar / navega por las cubiertas de madera que flotan / techos de nube se esfuman / llueven sobre las velas hinchadas. / Las cadenas y las anclas / se anudan con rizos de cielo / y el amor despeina a los peces / que vuelan sin alas. / Después el aire se perfuma / la boca lo ingiere / bocanadas de miel / sobre tostadas de arena. / El amor es fácil porque mira, porque oye, porque habla, porque huele, porque toca y acaricia. / Es un abrigo que se teje por dentro.

adriano corrales, costa rica

CARTA A LA ESPOSA   hablame como siempre / decí que me querés / ¿soy en tu vida remordimiento?   Juan Gelman   Estoy sentadito en un banco de niebla pensándote conversándote extraviado conversándome pensándome cautivo                                                separado de vos por la lluvia el enjambre de cipreses                                                                la punzada de la tarde   aquí reinventándome la fantasmagoría de las palabras la magia del trance vértebra tras vértebra en la piel de la herida perpetua la posibilidad del vuelo                                                pajarito / machete que volás con mi muerte alrededor de la mesa al acorde de las horas   intento un gesto para tu cabello de lentejuelas                                       rostro de cristal azul para tu voz adormecida en el teléfono intento un desabroche del duelo en la cintura de tus ángeles espuelita de mango en la noche de gangoche                                                para patrullar mis cementerios   intento pero retrocedo intento en el mangle de tu deseo litoral encrespado por el temporal de tu vientre ola que rueda y muere y rueda por todo el universo espera la luz del encuentro en el fragor de los cuerpos dentro de tu sexo de astros empapado por la semilla de polvo                                                la nieve amarilla del tiempo   retrocedo pero intento retrocedo cisne calcinado en los abetos canto de rosario de reyes destronados estrella del sur palma venus cascada de más estrellas astros estrellas que persigo para descubrir nuestro pesebre sin mulas ni bueyes sino musgo hierba seca                                                ciudad fragmentada de los diciembres   rehuyo entonces pero peleo rehuyo empapelo las paredes con estos ideogramas parpadeos gritos contraespalda caballo desbocado en tu falda salto lanza salto                                                                               caigo viacrucis de luciérnagas vasos botellas velas apagándose                                                cristus rotos vírgenes guardadas en anaqueles con azafrán de medianoche olor a azufre sudor hierbabuena pasos en la otra habitación de arena                                                golpeo finta golpeo finta                                                                paredes de humo                                                                puertas de avena golpea bajo golpean arriba golpeamos en el centro                                                sombras en la caverna me llevan                                                                                                                 caigo                                                                                                                 caigo                                                                                                                 caigo                                                                                                                              caído mi descanso es una camilla sin descanso una camilla de niebla   no descanso los miércoles ni los sábados tu santo es mi santo grial mirasol en el portal en el oratorio en el altar de flores papel crepé con su mantelito de gamuza mirame como rezo en tus rodillas me poso nuevamente en tus pechos beso tus manos tus ventanas tus pies beso todo tu cuerpo                                                lo beso en la noche del milagro paseo por tu jardín de alucinaciones con riesgo me incendio                                                paseo pero el milagro no sucede                                                sucedo fuego transparente interno externo no me digás que sos arrepentimiento   decíme que  me querés pero no en tus secretos en tus viajes de notas muertas en tus cadáveres no por teléfono decíme que  me querés como en aquél pueblo donde ahora dibujo incinero manoteo detallo una vez más tus pechos tus volteretas en la almohada del silencio para no despertar a la niña que llevabas por dentro                                                dormida a nuestro lado decímelo suavemente                              ¿tenés remordimiento? para ser como soy palabra de mis palabras aguacero del recuerdo pasadizo de lo venidero fantasma de tus desvelos                          ¿no me lo decís?   por construirme un hogar de palo en la selva de mis quimeras un tálamo de viento en los devaneos del verso almohadones de chocolate sábanas de menta con tu nena en el escaparate o en la mesa del domingo con mi desayuno a cuestas                          ¿no me lo decís?     no me digás qué somos: ¿remordimiento? sino qué seremos en esta avenida de ausencias                                                palomita de mi tristeza más oblicua                                                aguatera de mis fiestas de ceniza qué seremos si esto somos: remordido remordimiento     abríme con tus decires para poder contarte mis insomnios caminatas por la hierba                                                                ronda en la madrugada de tus ecos abríme con tu abrealmas para contarte más de cerca cómo me caigo por dentro y peleo intento rehuyo peleo pellizcando las noches para no recibir más que miradas                                                soliloquios de mi sangre donde me vierto cerrame pues para no abrirte mis senderos de incienso alumbrados apenas por tus ojos tus dedos de lucero cerrame partera del barro poneme unos barrotes                                                pero decíme cómo seremos si no me decís que me querés qué soy en tu vida ¿algo más que remordimiento?                    ¿algo más?   cerrame pues como la madrugada que gotea golpea se planta en mi acecho por los pasillos de las serpientes                                                cerrame / abríme - abríme / cerrame curame con tus hierbas poné tu imagen sagrada al sol a orar por nosotros por nuestros pecados nuestras dudas nuestras deudas                                                abríme / cerrame - cerrame / abríme para que navegués mis páginas retrocesos en letras negras perfumes malogrados café que no se asienta vení a esta hoguera de febrero vení tomá mis manos maestrita consolame con el desconsuelo que no consuela saboreá estas lágrimas cuchillos apagados en la distancia apagame / encendeme / apagame / encendeme decíme que no me querés que me querés que no que yo soy otro                                                                  el otro alguien que imagina tu vuelo los martes o los jueves tus figurillas de arcilla en la casa sin paredes las cariátides del último pabellón que no conoceremos el piso de candela la escalera en flor el cielo en duermevela decíme con tus dedos de agua apagame en este incendio oceánico apagame o encendeme o apagame con tus guerreros del viento pero decíme si hemos sido somos seremos arrepentimiento con tus manos tus sueños con tus cantos tus anzuelos porque me ahogo me esfumo porque me quemo                                                                                                                decíme   (Del libro Profesión u Oficio, Ediciones Andrómeda, 2002)

liliana escanes, argentina

* ¡HAY QUE FESTEJAR!!!...*   El comienzo del año. El reinicio de la vida. El agua, la tierra, la arena y la espuma... La noche brillante bajo la luna llena... Las estrellas resplandeciendo... Las Tres Marías, las Pléyades... Safo allá, en el Mediterráneo... Hace tanto, y siempre nueva, bella, eterna... Alfonsina, Gabriela, Juana, Delmira, Sor Juana... por estos “pagos” latinoamericanos... Siempre bellas, nuevas y eternas... Mujeres... MUJERES... MUJERES que hemos recorrido UN LARGO CAMINO... En el arte, con las palabras, los versos, la POESÍA... Y también con los colores, las formas, las líneas, las texturas... Los movimientos, la danza, la música, los ritmos, las melodías... Y recuerdo a Isadora... Y a Sara... Y a Lola... Y a Frida... Y también, en las ciencias, en el taller, en la Escuela, en el laboratorio, en la fábrica, en las trincheras... ¡Tantas!!!... ¡Y tan talentosas!!!...   ¡FESTEJO POR ELLAS... Y CON ELLAS!!!... LAS DE HOY, LAS DE AYER Y LAS QUE VENDRÁN. LAS ETERNAS, LAS DE SIEMPRE... PORQUE SEAN RECORDADAS Y RECONOCIDAS... PORQUE SEAN VALORADAS, AMADAS, RESPETADAS, LEÍDAS, ESCUCHADAS, ADMIRADAS...   ¡Festejo por ellas... y con ellas!!!... Porque los HOMBRES nos acompañen. No nos asfixien ni opriman. No nos menosprecien ni discriminen. No nos releguen, usen, subestimen o desanimen. QUE NOS ACOMPAÑEN. QUE NOS RECONOZCAN. QUE NOS VALOREN. QUE NOS RESPETEN. QUE NOS AMEN. QUE NOS LEAN. QUE NOS ESCUCHEN. QUE NOS ADMIREN, TAMBIÉN. SI ES BUENO O BELLO LO QUE REALIZAMOS. SI VALE LA PENA RECORDARLO.   QUE PODAMOS “COMPARTIR” CON ELLOS TODO LO QUE SEA DIGNO DE SER “COMPARTIDO”: los amaneceres y los ocasos... La LUZ... la penumbra... los encuentros, las sonrisas, los abrazos... la espera y la crianza de los hijos... el cuidado de nuestra tierra, de nuestras aguas, de nuestros cielos... el arte, la playa, las caminatas por los cerros... el silencio en la noche estrellada... el crepitar de los leños encendidos... las madrugadas de estío... el color, la POESÍA, la armonía... el huerto, los nenúfares, el estanque... la senda perdida subiendo la cuesta... los álamos, los pinos... el verde, el azul, el violeta... las flores silvestres, los prados, el rocío...  la hierba húmeda después de la llovizna... la ternura de los nietos... el canto de los pájaros... el aroma de los jazmines... el sabor agreste de las mentas y las lavandas... los pies desnudos y fríos... las manos entrelazadas... el cariño... los sueños... la ilusión... Recibir juntos el alba... Despedir juntos el poniente... Disfrutar juntos el encendido cielo nocturno... Caminar descalzos por la arena... por la espuma... por las cascadas entre las piedras... por la bruma... por los antiguos puentes... pasarelas... por la hojarasca de parques y jardines... Compartir el mundo... La tierra, el río, el viento fresco de la mañana... Los frutos recién recogidos... damascos, duraznos, peras, manzanas... Compartir la vida... El amor, la fe, la esperanza... La luz del mediodía... El brillo de las estrellas... El Plenilunio susurrando en la bahía...  La belleza de los capullos... El vuelo de las aves al caer la tarde... Las semillas, los nidos, la vida demorándose...   Para que juntos podamos “construir”, un mundo mejor... Comencemos el año. Reiniciemos la vida. El Sol y la luna. La tierra, el lago y la brisa... LA LUZ. LA PAZ. EL AMOR. LA ARMONÍA. EL RESPETO. LA CREACIÓN. LA BELLEZA. EL COLOR. LA POESÍA. LA MELODÍA.   POR EL FUTURO CAMINO QUE NOS QUEDE. POR LAS FUTURAS SENDAS QUE RECORREREMOS JUNTOS... POR LO BUENO Y NOBLE QUE NOS QUEDE. POR LO BELLO Y BUENO. POR NUESTROS SUEÑOS... POR NUESTRA “SIEMBRA” Y NUESTRO “RIEGO”... POR NUESTROS LOGROS. POR LO QUE VALGA LA PENA.   ¡FESTEJEMOS JUNTOS!!!... REINICIEMOS EL AÑO. LA VIDA.   DIOS SÓLO SABRÁ, LO QUE VENDRÁ.   ESTEMOS SIEMPRE ATENTOS, DESPIERTOS... PREPARADOS Y ALERTAS... _ CON EL CANDIL ENCENDIDO Y LAS VENTANAS ABIERTAS _ PARA RECIBIR  LO BUENO Y NUEVO QUE LLEGUE...  LO BUENO Y NUEVO QUE SE ACERQUE...   LO QUE SEA DIGNO DE SER VIVIDO PARA BENEFICIO DE TODOS: VEGETALES, ANIMALES, HUMANOS...   ¡FESTEJEMOS JUNTOS!!!... REINICIEMOS EL AÑO. LA VIDA.   DIOS SÓLO SABRÁ, LO QUE VENDRÁ.   DIOS SÓLO SABRÁ, LO QUE NOS DEPARARÁ.   QUE NOS OTORGUE: LA SUFICIENTE FUERZA, EL SUFICIENTE CORAJE, EL NECESARIO AMOR, LA NECESARIA COMPRENSIÓN, LA INFINITA PACIENCIA Y LA IMPRESCINDIBLE FORTALEZA PARA VIVIR Y DISFRUTAR DE LO BUENO Y BELLO QUE LLEGUE... DE LO BUENO Y BELLO QUE SE ACERQUE...   OJALÁ... QUE CON SU ETERNA Y PURIFICADORA GRACIA... ...ASÍ SEA.

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